Apalabrado

Oliverio Girondo

2009-09-11T16:38:00.001-07:00

Hay que compadecerlos

No saben.

¡Perdonadlos!

No saben lo que han hecho,
lo que hacen,
por qué matan,
por qué hieren las piedras,
masacran los paisajes...
No saben.
No lo saben...
No saben por qué mueren.

Se nutren,
se han nutrido
de hediondas imposturas,
de cancerosos miasmas,
de vocablos sin pulpa,
sin carozo,
sin jugo,
de negras reses de humo,
de canciones en pasta,
de pasionales sombras con voces de ventrílocuo.

Viven
entre lo fétido,
una inquietud de orzuelo,
de vejiga pletórica,
de urticaria florida que cultiva el ayuno,
el sudor estancado,
la iniquidad encinta.

No creen.
No creen en nada
más que en el moco hervido.
en el ideal,
chirriante,
de las aplanadoras,
en las agrias arcadas
que atormentan al éter,
en todas las mentiras
que engendran las matrices de plomo derretido
el papel embobado
y en bobina.

Son blandos,
son de sebo,
de corrompido sebo triturado
por engranajes sádicos,
por ruidos asesinos,
por cuanto escupitajo se esconde en el anónimo,
para hundirles sus uñas de raíces cuadradas
y dotarlos de un alma de trapo de cocina.

Sólo piensan en cifras, en fórmulas, en pesos,
en sacarle provecho hasta a sus excrementos.
Escupen las veredas,
escupen los tranvías,
para eludir las horas
y demostrar que existen.

No pueden rebelarse.
Los empuja la inercia,
el terror,
el engaño,
las plumas sobornadas,
los consorcios sin sexo que ha parido la usura
y que nunca se sacian de fabricar cadáveres.

Se niegan al coloquio del agua con las piedras.
Ignoran el misterio del gusano,
del aire.
Ven las nubes,
la arena,
y no caen de rodillas.

No quedan deslumbrados por vivir entre venas.
Sólo buscan la dicha en las suelas de goma.
Si se acercan a un árbol no es más que para mearlo.
Son capaces de todo con tal de no escucharse,
con tal de no estar solos.

¿Cómo,
cómo sabrían
lo que han hecho,
lo que hacen?

¿Algo tiene de extraño
que deserten del asco,
de la hiel,
del cansancio?

Sólo puede esperarse
que defiendan el plomo,
que mueran por el guano,
que cumplan la proeza
de arrasar lo que encuentren y exterminarlo todo,
para que el hambre extienda sus tapices de esparto
y desate su bolsa ahíta de calambres.

Son ferozmente crueles.
Son ferozmente estúpidos...
pero son inocentes.

¡Hay que compadecerlos!

Fernando Sánchez Zinny - Argentina

2009-02-21T04:28:00.001-08:00

Despreocupados

Hoy, despreocupados
y con tiempo a favor,
abrimos las ventanas
hacia los ruidos de este barrio
en que fuimos felices
y aún lo somos mientras
escuchamos
una música fácil
que llega
para aliviar el alma.

Ni maldad, ni preguntas,
ni recuerdos,
sólo esa música
que diluye en las calles
garúa estremecida por la ausencia:
beso de un frío apenas húmedo,
pequeño gaje verdadero,
moneda del azar
caída en la vereda,
ya en el filo de un mediodía
amenazante
e imposible.

Roberto Juarroz - Argentina

2009-02-06T07:02:00.000-08:00

No nos mata un momento,
sino la falta de un momento.
No nos mata una sombra,
sino la ausencia aleatoria de una sombra,
perdida probablemente en un declive
de esta insensata eternidad despareja.
No nos mata la falta de la vida,
sino el azar de un claroscuro
que se proyecta sobre una pantalla invisible.
No nos mata morir:
nos mata haber nacido.

EL CÓMPLICE - Jorge Luis Borges

2009-01-23T17:05:00.000-08:00

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta.

Jorge Boccanera - Argentina, 1952

2009-01-07T04:46:00.000-08:00

YO DIGO ADENTRO MÍO

Yo digo adentro mío
Adentro hay una boca recibiendo a la lluvia
y una mano queriendo penetrar en los trenes
adentro está mi infancia con su mañana blanca
mi pueblo allí colgando de la lengua del día
adentro está tu frente pero nunca los lunes
porque adentro me sobran el reloj y los diarios
adentro está lo bueno lo malo lo que queda
mi corazón adentro de un pájaro sin rostro
adentro tengo el viento derramado en tus hombros
es decir este aroma de ausencias y de gritos
adentro estoy yo mismo golpeando para afuera
y hay una almohada tibia donde apoyo tu nombre
adentro está el otoño el café el intestino
las rótulas tus ojos el parque que olvidaste
adentro están doliendo tu septiembre y mis pasos
y hay una piel llorando
ahora adentro mío se oxida una ternura
yo digo adentro mío en esta tarde de otros.

No proviene mi fé - Fesal Chain - Chile

2008-12-30T05:18:00.000-08:00

No proviene mi fé
de preciosos altares
de cristos muertos
de funcionarios
de un dios estático
rodeado de joyas y vitrales.
No proviene mi ira
de la negación al diferente
ni a aquel que descree
de la comunión
de los hermanos.
Insufla la ira mi cerebro
cuando los mercaderes
del templo de mi padre
en búsqueda ostentosa
y con cantos de sirena
y rojas bocas
trocan el amor
por tintineos.
Cual es mi fé
señor
no sólo en ti
no sólo en ti...
--
Fesal Chain
Poeta, narrador y sociólogo

Blogs
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Miguel D' Ors - España, 1946

2008-12-23T04:10:00.000-08:00

ELLA

Es misteriosa como el tiempo y el mercurio,
delirante y exacta, álgebra y fuego.
Cuando nadie la espera, coronada de escarcha
baja tarareando con pies maravillosos
por entre los helechos. Muchos enamorados
consagraron su vida a llamarla, elevaron
laboriosos palacios para ella
y no condescendió ni a una mirada.
No sirve para nada y son millones
los que viven por ella. Cuando piensas
que prefiere los locos y vagabundos, pasa
del brazo de un ministro o Mr. Eliot.
Es papeles manchados de tinta y es el mundo
con hogueras y robles, despedidas, los Andes,
la luna azul y Concha Valladares. Su rostro
constantemente cambia, inconstante. Y no cambia.
Bécquer la confundió con el Amor
y es una forma de no ser feliz.

Gloria Fuertes - Poesiasemanal.com

2008-12-23T03:48:00.000-08:00

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Nací para poeta o para muerto

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
-supervivo de todos los naufragios-,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
-hacer reír a los clientes desahuciados-,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
-no ser apenas nada en el tablado-,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

Sylvia Plath - EEUU - 1932-1963

2008-12-18T06:45:00.000-08:00

LA LUNA Y EL TEJO

Esta es la luz de la mente, fría y planetaria.
Los árboles de la mente son negros. La luz es azul.
Las hierbas se lamentan a mis pies, como si yo fuera Dios,
hiriendo mis tobillos murmuran su humildad.
Espirituosas brumas humeantes habitan este lugar
separado de mi casa por una hilera de lápidas.
Simplemente no puedo ver si hay un sitio adónde ir.

La luna no es una puerta. Es una cara por derecho propio,
blanca como un nudillo y terriblemente turbada.
Arrastra al mar detrás de sí, como un crimen oscuro;
y está en calma
con el bostezo en O del total desencanto. Yo vivo aquí.
Dos veces cada domingo las campanas sobresaltan el cielo-
ocho grandes lenguas afirmando la Resurrección.
Finalmente, ellas proclaman con sobriedad sus nombres.

El tejo apunta hacia arriba. Su forma es gótica.
Sus ojos se elevan por sobre él, y encuentran a la luna.
La luna es mi madre. Ella no es dulce como María.
Sus vestiduras azules sueltan pequeños murciélagos y lechuzas.
Cómo desearía creer en la ternura-
el rostro de la efigie, dulcificado por las velas,
inclinándose, sobre mí en particular, con ojos indulgentes.

¡He caído tanto! Las nubes están floreciendo,
azules y místicas sobre el rostro de las estrellas.
Dentro de la iglesia, los santos serán todos azules,
flotando con sus pies delicados sobre los bancos fríos,
sus cabezas y sus caras rígidas de santidad.
La luna no ve nada de esto. Ella es calva y salvaje.
Y el mensaje del tejo es negrura -negrura y silencio.

Carlos Drumond de Andrade - Brasil - 1902-1987

2008-12-16T02:49:00.000-08:00

PROCURA DE LA POESÍA

No hagas versos sobre acontecimientos.
No hay creación ni muerte ante la poesía.
Frente a ella la vida es un solo estático,
no calienta ni ilumina.
Las afinidades, los aniversarios, los incidentes personales no cuentan.
No hagas poesía con el cuerpo,
ese excelente, completo y confortable cuerpo, tan enemigo de la efusión lírica.
Tu gota de bilis, tu máscara de gozo o de dolor en lo oscuro son indiferentes.
Ni me reveles tus sentimientos,
que se prevalecen del equívoco y tientan el largo viaje.
Lo que piensas o sientes, eso aún no es poesía.

No cantes a tu ciudad, déjala en paz.
El canto no es el movimiento de las máquinas ni el secreto de las casas.
No es la música oída de paso; rumor del mar en las calles junto a la línea de espuma.
El canto no es la naturaleza
ni los hombres en sociedad.
Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza, nada significan.
La poesía (no extraigas poesía de las cosas)
elude sujeto y objeto.

No dramatices, no invoques,
no indagues. No pierdas tiempo en mentir.
No te aborrezcas.
Tu yate de marfil, tu zapato de diamante,
vuestras mazurcas y supersticiones, vuestros esqueletos de familia,
desaparecen en la curva del tiempo, son inservibles.

No recompongas
tu sepultada y melancólica infancia.
No osciles entre el espejo y la
memoria en disipación.
Que se disipó, no era poesía.
Que se partió, cristal no era.

Penetra sordamente en el reino de las palabras.
Allá están los poemas que esperan ser escritos.
Están paralizados, mas no hay desesperación,
hay calma y frescura en la superficie intacta.
Helos allí solos y mudos, en estado de diccionario.
Convive con tus poemas, antes de escribirlos.
Ten paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan.

Espera que cada uno se realice y consuma
con su poder de palabra
y su poder de silencio.
No fuerces al poema a desprenderse del limbo.
No recojas en el suelo el poema que se perdió.
No adules al poema. Acéptalo
como él aceptará su forma definitiva y concretada
en el espacio.

Acércate y contempla las palabras.
Cada una
tiene mil fases secretas sobre la neutra faz
y te pregunta, sin interés por la respuesta,
pobre o terrible, que le des:
¿Trajiste la llave?

Repara:
yermas de melodía y de concepto,
ellas se refugian en la noche, las palabras.
Aún húmedas e impregnadas de sueño
rolan en un río difícil y se transforman en desprecio.

Luis Rosales - España 1910-1992

2008-12-10T08:06:00.000-08:00

LA OLA INMÓVIL

Es curioso saber que todo empieza en la transmigración de la saliva
y mis ojos dentro de poco van a cumplir dos años.
Lo cierto está tan cerca que el silencio me ha cortado los pies
y la sangre gotea sobre la alfombra
ya que no basta ver lo que se ve, es necesario adivinarlo.
Lo que se ve es un cuerpo en la penumbra,
un cuerpo que en la noche de amor tiene la plenitud de una
ola inmóvil,
que está siempre en su altura de dominio.
¿Nunca has pensado, amiga mía, que el cuerpo al desnudarse
está más junto?
y luego,
en el momento en que lo miras,
cobra su exactitud porque el mirar lo va configurando.
Todo consiste en la transmigración,
y hoy al verte he sabido
que el tacto es el recuerdo más antiguo que tiene el hombre,
y a veces puede aterrorizarnos
con su temblor de miel
lenta y originaria y envolvente.
El tacto es como el mar
y el cuerpo amado es de agua despacísima que no se mueve
sino hacia adentro,
desnaciéndose,
ya que la carne tiembla porque mira y al entregarse está
mirándonos.
Hay zonas de tu cuerpo que en la sombra relumbran
y tienen un calor reverberante
y un temblor desciñéndose que es la memoria de su origen,
y ya sabes que a veces
el cuerpo participa de la luz
pues el que toca lo cierto muere,
y noche adentro sientes que la profundidad del mar se hace
inmediata
con el roce más leve
pues lo profundo aterra: es desnacer,
y el agua de tu cuerpo está muy junta y muy temblada
ascendiendo de la sombra a la luz,
y nunca acaba su ascensión,
su encendimiento gradual,
y el pulso empieza en las estrellas,
y la creación del mundo se suspende hasta que ya en el mar
sólo queda una ola,
sólo cabe una ola que al llegar a la playa queda en vilo,
sabiendo
que no puede romper sino acabándose.

21 de agosto de 1977

La dispersión del amor, Hugo Patuto - Pergamino, Buenos Aires

2008-12-04T15:57:00.000-08:00

Rolando Revagliatti - Fundido Encadenado 2

2008-12-03T02:53:00.000-08:00

Álvaro Mutis (1923)

2008-11-10T09:44:00.000-08:00

NOCTURNO

Respira la noche,
bate sus claros espacios,
sus criaturas en menudos ruidos,
en el crujido leve de las maderas,
se traicionan.
Renueva la noche
cierta semilla oculta
en la mina feroz que nos sostiene.
Con su leche letal
nos alimenta
una vida que se prolonga
más allá de todo matinal despertar
en las orillas del mundo.
La noche que respira
nuestro pausado aliento de vencidos
nos preserva y protege
«para más altos destinos».

LIED MARINO

Vine a llamarte
a los acantilados.
Lancé tu nombre
y sólo el mar me respondió
desde la leche instantánea
y voraz de sus espumas.
Por el desorden recurrente
de las aguas cruza tu nombre
como un pez que se debate y huye
hacia la vasta lejanía.
Hacia un horizonte
de menta y sombra,
viaja tu nombre
rodando por el mar del verano.
Con la noche que llega
regresan la soledad y su cortejo
de sueños funerales.

El ángel - Edgar Bailey

2008-10-25T11:21:00.000-07:00

Vuelo mucho con mis propias alas
muy alto por el cielo y también ando y mucho por la tierra

Me maravilla la capacidad de los hombres para el amor;
su coraje, su imaginacion
y así tambien la capacidad de algunos para sufrir con humildad su miseria
y hasta su locura y su muerte.

Pero me siento desolado ante el desborde del poder,
la extraviada soberbia y el horror,
la necedad y el desprecio que pretenden imponer.

Antes de irme, se me ocurre preguntar al cielo y la tierra
¿que hacer?
¿Que puedo hacer yo con mis pobres alas y mi bicicleta?

Todo está consumado,
pero algo habrá que hacer.
Algo se está haciendo ya.
Hay luces en el cielo y en la tierra,
y dire algo más casi con miedo:
Me parece oir la carcajada de Dios...

Cristina Peri Rossi / Montevideo, Uruguay - España

2008-09-20T11:01:00.000-07:00

DISTANCIA JUSTA

En el amor, y en el boxeo
todo es cuestión de distancia
Si te acercas demasiado me excito
me asusto
me obnubilo digo tonterías
me echo a temblar
pero si estás lejos
sufro entristezco
me desvelo
y escribo poemas.

La poesía y la tabla de Mendeléiev

2008-08-28T10:38:00.000-07:00

16 de septiembre del 2001

Jorge Bustamante García
La Jornada Semanal, suplemento de La Jornada. México, 16 de septiembre.

Nuestro hombre en la lengua rusa, Jorge Bustamante, escribió este luminoso ensayo sobre la poesía y la tabla de Mendeléiev. Los poetas rusos del Siglo de Plata, Pessoa, Neruda, Mejía Sánchez, León De Greiff, Macedonio Fernández, Steiner, Aurelio Arturo, Darío, Keats, Poe, las olas del mar y el ritmo de la Tierra... están presentes en las reflexiones de Bustamante sobre el ser de la poesía. Un ejemplo ilustra la claridad de sus observaciones: "No recuerdo de quién son los versos 'Eras tan hermosa/ que no pudiste hablar' pero aunque no recuerde de quién son, lo más importante es que se quedaron anclados en mi memoria." Don Jorge, en cambio, habría olvidado de inmediato estos versos: "Eras tan hermosa/ que me sentí hechizado."

Hace exactamente cien años los discípulos y epígonos del simbolismo y el modernismo se debieron preguntar con insistencia por el destino de la poesía, por los laberintos insospechados del quehacer poético en el siglo xx que se iniciaba. Y cien años antes había sucedido exactamente lo mismo, con el advenimiento para la literatura del prodigioso siglo xix, parido entre los estertores hermosos, radicales y rotundos del romanticismo. Del lacónico y pesimista "para qué la poesía en tiempos de miseria", se saltó al festivo "música ante todo", lo que condujo a los "soniditos" modernistas, a los mágicos e intempestivos y futuristas "poemas a Lou" de Apollinaire, a los grititos exacerbados y, a veces, sublimes, de surrealistas y dadaístas, pero también a las divisas escandalosas y altisonantes de que era necesario lanzar a Pushkin, Dostoievski, Tolstoi y otros del barco de la actualidad, que profirieron a quemarropa en el manifiesto Una bofetada al gusto público los intrépidos navegantes de los mares poéticos del norte, Velemir Jlébnikov y Vladimir Maiakovski. Hoy nos preguntamos sobre el quehacer poético en el siglo xxi, pero desde cualquier ángulo que se aborde el asunto, parece -al menos para algunos- que no existen respuestas, a excepción de nuestras dudas. En los últimos años hay una creciente confusión que augura la muerte del libro tradicional, en especial el de poesía, por el auge sin límite de los medios electrónicos, por el feroz atractivo y la repelente eficacia de internet, que con sus más de diez mil millones de sitios y páginas actuales ha desbordado las perspectivas de la información, ya no de la simple comunicación, hasta tal punto que el hombre, abrumado por el feliz exceso, pareciera encontrarse todavía más solo. Y tal vez sea precisamente la soledad cibernética la que propicie, junto con el silencio y los fulgores del sueño, el aliento de la poesía en el siglo que se inicia. Sueño y poesía: una conversación con uno mismo, una manera de confiar en lo que nos rodea, una forma de encontrar la propia voz. Y a eso quizá se reduce todo: la voz de un hombre, de una mujer, la propia voz.

Escribir poesía puede ser todo, menos una carrera de caballos. La necedad de la competencia poética estriba en su estupidez. Los antiguos juegos florales eran una fiesta de la expresión, donde se creaban espacios para la imaginación repentina y la audacia lírica, sin mayor premio que el disfrute natural de lo creado mediante la palabra oral. En muchos de los premios y concursos actuales, especialmente en los de narrativa, se compite como galgos para satisfacer apenas las necesidades megalómanas de ciertos escritores y los intereses a veces desaforados de las grandes editoriales. Realmente es poco lo que han aportado premios de 175 mil dólares a la literatura de nuestros países, aparte del empalagamiento, la hartura y la vanidad espuria. Pero volviendo a la poesía, no creo que haya poetas mejores que otros: los hay distintos, los demás no lo son. Por supuesto que hay rangos, grados de intensidad y lucidez, escalas de espíritu trágico o lúdico. No leemos a Pessoa y a Neruda porque uno sea mejor que otro, sino precisamente porque son diferentes, tal vez antípodas, y en ello radica la riqueza de su mirada y de su peculiar percepción del mundo. Lo mi mismo podríamos decir de poetas tan dispares -nos gusten o no- como Jorge Teillier y Ernesto Cardenal, por mencionar algunos, y así podríamos continuar indefinidamente. Como lectores les agradecemos: no tomamos de ellos lo que ya tenemos, sino lo que nos hace falta. Con Pessoa sabemos que aparte de no ser nada, llevamos con nosotros todos los sueños del mundo y que todos los versos son siempre escritos al día siguiente. Con algunos de los libros de Neruda, en cambio y a pesar de sus ráfagas retóricas, podemos caminar cantando.

"Lo que no se nombra deja de existir" escribió Czeslaw Milosz, caracterizando --tal vez sin proponérselo-- un aspecto medular de la poesía. Lo que se nombra existe por el milagro de la palabra. Y parafraseando a Hölderlin, es la palabra, la poesía, lo que vuelve habitable el mundo. Por medio de la palabra todo se recrea: escribir es un acto de amor. Todo poeta es un enamorado de lo desconocido, pero no escribe un solo verso acerca de lo que no conoce. Lo dice Pierre-Jean Jouve: "El poeta es el que conoce, es decir el que trasciende, y nombra lo que conoce." Quien escribe poemas detecta porciones prohibidas, toca, palpa, husmea, desentraña sueños, naufraga y resucita, merodea la muerte y de mil maneras infecta las cosas con palabras y silencios. Su destino es una carrera loca por colmarse en el mundo y de esta imposibilidad nace una suerte de fracaso. La palabra intenta con inocencia asir la vida y la vida se va, ineluctable, por las fisuras del tiempo. Entonces un poema es salvar instantes, es inquirir con sorpresa el mundo, para luego marcharse al silencio. Pero el poema es también, lo sabemos todos, música, lenguaje exacto en sus ambivalencias, expresión, sonido e invención. Valéry, tan entregado como Huidobro a la inteligencia antes que a la sensibilidad, lo definió como la "vacilación prolongada entre el sonido y el sentido", percepción con la que el poeta francés sólo quiso afirmar que el poema no es sino una prolongada y deliciosa "vacilación" entre la música y la inteligencia. Pero la poesía no debería aspirar al significado, sino a la sensibilidad y la emoción: Vallejo, Machado y Marina Tsvetaieva lo sabían muy bien.

Sin embargo, lo contrario también podría ser cierto: también por el silencio, por el mutismo existen las cosas. Y es más: en el siglo xxi habrá poesía porque a pesar de todos los argumentos en contra, también habrá silencio. Y si la palabra suena desde los albores de lo humano, el silencio lo hace desde lo hondo de los tiempos, mucho antes de todo lo humano. Blanca Varela lo ha sentenciado de manera ejemplar desde su Perú lacónico, desde su poesía solitaria, desde su vallejiana mudez de aguacero: "Nada suena mejor que el silencio."

Escribir y leer poesía en el siglo xxi seguirá siendo como en los anteriores, desde el romanticismo y mucho más allá, un hecho solitario, radical y rebelde, porque, como lo recordaba el colombiano León De Greiff, la poesía es por lo general de "imaginación insurgente/ y arbitraria", que nada tiene que ver con la literatura enlatada, hija del afán, el lugar común, la irreflexión y la idiotez. Leer y escribir poesía en este nuevo siglo será no capitular, no cerrar los ojos, no rendirse, no caminar encandilado ante los embates del supuesto progreso en medio de la miseria, la guerra, la desolación, el sufrimiento y el cinismo de los poderosos, no cerrar del todo las rendijas que conducen hacia las utopías. De esta manera y como ha sido desde siempre, escribir y leer poesía será atender el mundo, recrearlo y asombrarse, cada vez, de que todavía todo es posible. Escribir y leer poesía es, a fin de cuentas, un estado del alma y, como la creencia en Dios, una experiencia interior.

Es imposible regresar a casa. Cuántas veces, durante años, hemos recreado y soñado alguna calle de nuestros juegos infantiles, una calle que nos persigue durante toda la vida porque allí dejamos para siempre unos ojos verdes, o castaños, o negros, tal vez un primer amor o quizás, por qué no, un desencanto. Al regresar, cuando ha pasado el tiempo, el mito se trueca y ya todo parece y no parece cierto, y todo queda tan ambiguo como antes: no se sabe a plenitud qué es el sueño y qué la realidad. Pero esta dicotomía no debiera inquietarnos. La respuesta, si existe, está tal vez en otro lado: en la poesía. Es imposible regresar a casa, porque uno siempre al leer poesía ?en cualquier lugar? se encuentra en casa. Estar en casa es vivir inmerso en el mundo y sus eucaliptos y bosques y ríos y es entender que la verdadera patria está ahí en los sueños, la lengua y la infancia. Leer poesía conduce, sin duda, a semejante viaje.

En 1982, en una entrevista en México, le pregunté casi a quemarropa al poeta nicaragüense Ernesto Mejía Sánchez: "Maestro, ¿para qué sirve la poesía?" Él me contestó, entre chiste y chanza, que aun la poesía que no se publica y que escribe un individuo para su regocijo personal sirve, porque es una gran terapia psicológica, de una gran salud mental. Es lo contrario de lo que cree mucha gente de bien: que la poesía es una especie de irresponsabilidad, que no sirve para ganarse la vida. Mejía Sánchez me miró un rato en silencio y luego me espetó sobresaltado: "¡Pues claro que la poesía no sirve para ganarse la vida, sirve para ganarse el alma!" Parece claro que la poesía no sirve para ganarse la vida. No sirve para comprar caballos, ni casas, ni para comerciar con los paisajes. Es sólo, como decía don Quijote, "una enfermedad incurable y pegajosa" que no dejará ya nunca en paz a quien ha sucumbido ante el privilegio de sus deslumbramientos y sus placeres repentinos. Años más tarde descubrí en un libro de Henry Miller, creo que en su ensayo sobre Rimbaud, una sentencia de espíritu parecido: "El arte no enseña nada, excepto el significado de la vida." Casi nada, pues.

La poesía es, todavía, un territorio para detenerse, ir despacio, mirar con atención y gozar el paisaje. Es una especie de reivindicación de la lentitud para observar lo otro, a los otros, y descubrir que la verdad más íntima y sencilla está precisamente ahí, entre el verbo y el mutismo, entre el ímpetu y la quietud. Por eso la poesía es la cúspide de la palabra y el silencio, porque es el acmé, el punto más alto de la expresión humana; y cada poeta verdadero, sea mayor o menor, es un milagro que llega desde la vida y el lenguaje saltando abismos. Sin embargo, los poetas deberían publicar muy poca poesía, tener vergüenza, abstenerse, porque, como dijo Holan, "un poema es un don" y eso es algo que no se da todos los días. Hay que desconfiar de quien a los veinticinco años ha publicado treinta libros de poesía. Eso es absurdo. Incluso a los setenta sigue siendo absurdo. Arseni Tarkovski, por ejemplo, aunque escribió una obra corta, siempre vivió para la poesía. La cultivó, la padeció, la veneró y su poesía se fue dando muy lentamente, sin premuras. Estuvo condenado a escribir y no escribir y se sometió sólo a su propio ritmo interior, con largas pausas entre poema y poema, obedeciendo únicamente a una intensa necesidad interna. El vanguardismo, el constructivismo, el futurismo, todos los "ismos" fueron ajenos a su musa desde el principio. No fue un poeta soviético, ni siquiera un poeta ruso, fue un poeta algo barroco extraviado en un tiempo extraño. Traductor compulsivo de poetas turcos, armenios, georgianos y árabes, se aisló con exasperación del mundillo literario y publicó su primer libro, Ante la nieve, a los cincuenta y cinco años, cuando su hijo Andréi triunfaba en Venecia con su película La infancia de Iván. Sus tres libros posteriores son consecuencia de un estilo singular: estrofas reguladas, laconismo y un claro y bien articulado lenguaje. Su poética es inflexible, un tanto áspera y lapidaria, y en ello radica su peculiaridad, su dramatismo esencial:

Tu verso es una copa de veneno,
pecaminoso, como la vida,
y gracias a él yo vivo
aunque ya no se pueda respirar.

Su poesía, como la de tantos otros poetas rusos, gozó del privilegio del extrañamiento: vio, oyó y dijo con extrañeza en un país insólito. Muchos poetas de otras latitudes también han gozado del privilegio del extrañamiento y "aunque ya no se pueda respirar" han creado, contra viento y marea, en sus países insólitos y heridos.

"No sirvo para lector de soniditos": con este dejo displicente y burlón Macedonio Fernández se refirió al modernismo, a cuya influencia fue absolutamente inmune y al que ignoró olímpicamente. En su único libro de poemas, Muerte es beldad, publicado por partes entre 1922 y 1942, cuando ya era una persona muy madura, realiza fascinantes hallazgos, entre neologismos, arcaísmos, frases vetustas y retruécanos. La fuerza poética de Macedonio es tan insólita que olvidamos, subyugados, las técnicas anacrónicas que ?adrede? emplea el poeta para transmitirnos su decir y su manera de estar en el mundo: "Amor se fue; mientras duró/ de todo hizo placer./ Cuando se fue/ nada dejó que no doliera." Su inteligencia poética dejó un legado que aún no ha sido aquilatado por la poesía latinoamericana contemporánea. Gracias a su trajinar metafísico, a su exaltado idealismo, a su humorismo de inquietante filigrana que dejó plasmados en libros como Continuación de la nada, Papeles de recién venido y el desconcertante texto filosófico No todo es vigilia la de los ojos abiertos, toda persona que hoy se interese en la poesía debería saber que "la conciencia poética no surge mediante raciocinios, sino a través de la gratuidad de lo imaginario".

No recuerdo de quién son los versos "Eras tan hermosa/ que no pudiste hablar", pero aunque no recuerde de quién son, lo más importante es que se quedaron anclados en mi memoria. Quizá si esos versos dijeran algo así como "Eras tan hermosa/ que me sentí hechizado" los habría olvidado de inmediato. En los primeros es suficiente el compás que expresan. No necesitamos de ninguna anécdota sobre la hermosura y, sin embargo, la imagen se desliza firme por la memoria de manera persistente e inagotable. Y si esos versos son recordables es tal vez por la música secreta que encierran y la sorpresa que sin querer encarnan.

Cualquier valoración del escritor tendrá que ser a partir de su propia obra, donde no caben razones políticas o sociales, ni otra motivación extraliteraria. Es claro que a través de las épocas, de los más diversos países y culturas, se ha considerado al escritor, especialmente al poeta, como una suerte de guía espiritual, de visionario, de conciencia cósmica, o como una especie de adivino, mago o chamán, dotado de un misterioso don para intuir y develar los secretos de la vida y de las cosas. Todo esto no es más que un equívoco, un malentendido, una falsa opinión sobre el acto de escribir. Un asunto ilusorio. No hay razón para que el escritor se la pase respondiendo sobre los diversos y complicados asuntos del mundo, como si fuera poseedor de todas las virtudes y de las más profundas verdades, cuando en realidad lo único que puede ofrecer -como menciona Borges- son sus propias perplejidades. La escueta realidad es que en la historia de la literatura ha habido de todo: desde autores iluminados y visionarios, virtuosos, modestos y generosos, hasta aquellos un tanto vagabundos, a veces soberbios, engreídos, perversos, biliosos, rabiosos y estrafalarios, que nos han dejado una sola cosa valiosa: su obra.

La discusión bizantina sobre forma y contenido parece que sí tiene solución. En poesía la forma es contenido. La búsqueda de la forma es la expresión más auténtica del fondo. El acmeista ruso Nikolái Gumiliov solía decir que el poeta digno de ese calificativo se sirve precisamente de la forma como único medio de expresar el espíritu. En este tenor la forma es música o quiere ser música. George Steiner, quien parece haberlo pensado todo, lo ha expresado con toda precisión: "La poesía aspira a la condición de música, que es la de una perfecta tautología de forma y contenido."

Todo escritor es, ante todo, un lector, un navegante, un co-creador que va inventando una obra mientras lee, y entre páginas y textos ajenos va fraguando sus propios y nuevos enigmas. Para no sucumbir en esta empresa, cuenta por lo menos con dos recursos poderosos: leer y mirar con atención. Al leer entabla afinidades secretas que lo conducen a parajes insospechados; al mirar crea su propia cartografía, fundamento de toda prospección efectiva. El colombiano Aurelio Arturo creó una cartografía semejante en unos cuantos poemas prodigiosos impregnados de montañas, altiplanicies, valles y sabanas, un país donde crecen árboles mágicos y en donde las fragancias se pierden entre el silencio y el espanto. Morada al sur es una evocación de un sur que no existe y que, sin embargo, se encuentra en todas partes, de un terruño natal que es todo el mundo, un viaje sin término por hierbas, follajes, caballos negros con "soles en las ancas", sombras curvas, músicas desnudas, hojas inquietas que constituyen los países que son su país y que se le antojan verdes en su contemplación del sur. Sus poemas festejan la existencia y prefiguran el mejor acontecimiento al que puede acceder el hombre. Las palabras son tambores que nadie sabe quién los toca, pero que todos escuchan y cuyos emisores se diluyen en el polvo y la ceniza: "...Suenan casi perdidos los tambores/ atravesando valles y valles de silencio/ y nadie sabe quién los toca/ ni dónde/ pero todos los oyen/ y comprenden su mensaje/ y se llenan de júbilo o se espantan/ dónde suenan/ quién los toca/ manos que se han deshecho/ o que están cayendo en polvo/ o que serán la ceniza más triste." Supo a ciencia cierta que aunque el viajero regrese sin nada entre las manos, siempre llevará una multitud de paisajes en los ojos, una infinidad de sonidos y murmullos, un mar, un deslumbramiento interior que se convierte en canto: "Si de tierras hermosas retorno/ ¿qué traigo?/ ¡Me cegó su resplandor!/ Las manos desnudas, rudas,/ nada, no traigo nada: traigo una canción." Todo viajero, y lo somos todos, lleva su morada al sur, su territorio, donde reina y padece, donde es libre, un lugar etéreo, cálido y lluvioso en donde inventa músicas inéditas. Aurelio Arturo alumbró el viaje, los países verdes, el solar natal, los sueños, la memoria, el destino final que es el olvido.

Un escritor verdadero, sea grande o menor, sea famoso o un total desconocido, siempre va despacio, porque su obra es producto de la experiencia y la reflexión. Desde Baudelaire sabemos que la inspiración no existe. Evidentemente siempre ha habido los Rimbaud, los Keats, los Byron, los Pushkin, los Rubén Darío, pero ellos son o fueron unos iluminados. Los demás trabajan arduamente para lograr, si acaso, una página perdurable. Aquí parece pertinente destacar la importancia del escritor menor en el sentido, claro está, de Jodassievich. Escritor menor, pero no mediocre, que a este último, según afirma Horacio, "no lo toleran los dioses, ni los hombres, ni los anaqueles de los libros". Un escritor menor nunca escribe una gran obra, nunca escribe algo como En busca del tiempo perdido o Crimen y castigo, pero siempre está ahí, haciendo lo que tiene que hacer.

El narrador argentino Ricardo Piglia cree, por ejemplo, que Edgar Allan Poe fue un escritor menor, aunque un escritor notable, con una inteligencia de primer nivel, pero al mismo tiempo muy fracasado: "Poe es siempre contemporáneo, no es un gran escritor -grandes son Whitman y Melville-, no está en el canon, nunca termina de estar en el museo: quizás por eso le gustaba a Baudelaire." En el sentir de Jodassievich, quien fue un poeta menor del luminoso siglo de plata de la poesía rusa, el escritor menor es una pieza clave en toda literatura nacional, porque con sus aparentes minucias, en las pequeñas cosas que toca, puede radicar la clave de una literatura de dimensiones inesperadas. Jodassievich cultivaba el tema de Boratinski: "Mi don es la pobreza, y mi voz es el silencio." Su línea eran los versos de los poetas menores de la época de Pushkin, poetas provincianos, y se nutrió de lo mejor del diletantismo poético ruso, del álbum familiar, del mensaje amistoso en verso, del epigrama consuetudinario, llevando así hasta el siglo xx la complejidad y la tierna aspereza de la forma de hablar moscovita: sus poemas son, a un mismo tiempo, populares, literarios y de un raro refinamiento. Dice Osip Mandelstam que "en el simbolismo ruso hubo sus Virgilios y sus Ovidios, pero también sus Catulos, con toda la pureza y el encanto del sonido que le son propios a los poetas menores". Y menciona que un contemporáneo suyo, como Mijail Kuzmin, envuelto por entero en la pasión por la línea menor de la literatura universal, cultiva con suficiente fortuna en sus poemas "el descuido deliberado y la vastedad del lenguaje, repleto de galicismos y polonismos", y concluye que, contagiado por la poesía menor de Occidente, "Kuzmin transmite al lector una ilusión perfectamente artificial y la caducidad prematura del discurso poético ruso", lo que no deja de tener su importancia en el contexto de la poesía rusa de las tres primeras décadas del siglo xx.

El discurso poético mundial es -tal vez- el último límite de la palabra. Quiere percibir los abismos de la piedra, nuestro más remoto ancestro, para intuir tenuemente el sentido telúrico de nuestros orígenes. Mandelstam, otra vez Mandelstam, en su extraordinario ensayo "Conversaciones sobre Dante", al estudiar la simetría perfecta de la Divina Comedia, llega a afirmar que ningún lector, por avezado que sea, podrá imaginar plenamente este "poliedro de trece mil facetas de una regularidad monstruosa". Para escribir su ensayo Mandelstam se fue a una playa del Mar Negro, y mirando allí los pequeños guijarros de calcedonias y turmalinas, de yesos cristalinos, feldespatos y cuarzos que regresaban sin término a la orilla impulsados por las olas del mar, comprendió de pronto que la piedra es el diario del tiempo con "sus notas atesoradas de millones de intemperies. Es la lámpara de Aladino que penetra las tinieblas geológicas del tiempo por venir".

En su ensayo El hombre que amaba las piedras, Marguerite Yourcenar hace una apología del Roger Caillois, minerólogo, infatigable observador y dibujante de las rocas. Sus libros Piedras, Reflejos de las piedras y La escritura de las piedras, muestran la pasión de un escritor por el mundo mineral. Para Caillois las piedras son una especie de archivo supremo que "no tiene texto y no se da fácil a la lira..." Neruda, en su poema "Minerales", le canta a las piedras preciosas de Colombia y a la esmeralda de color infinito como el mar. Con acento quevediano, un poeta actual como el mexicano Efraín Bartolomé logra un cuarteto ontológico y antológico, en el que se encierra toda nuestra historia: "Mira la piedra: te hablará la Tierra/ La piedra es el espejo en que se encierra/ la humana historia: lo que hay y ha sido/ y lo que habrá de ser y lo que es ido." Así, pues, existen grandes semejanzas entre algunos conceptos geológicos y el sentido de la poesía. Para que se forme el oro a partir de una fuente magmática primigenia, los iones metálicos, tras una complicada historia, viajan grandes tramos dentro de la corteza terrestre en burbujeantes soluciones hidrotermales, hasta encontrar las condiciones precisas para su formación ya como metal noble: así la poesía realiza un largo viaje para conformar el oro más pulido del espíritu humano.

La poesía no perecerá en el siglo xxi precisamente porque contiene todos estos ingredientes que constituyen la naturaleza humana y la esencia intrínseca de las cosas. En la tabla periódica de Mendeléiev están todos los elementos químicos constitutivos de la materia y cada elemento tiene su propio peso específico, su propia masa, su particular capacidad para asociarse a otros elementos de la más diversa índole. Y cabe mencionar que ningún elemento es mejor o peor, sino que es diferente para que exista el mundo como lo conocemos. Al combinarse por afinidad los elementos forman compuestos y soluciones, luego minerales que componen rocas que constituyen a su vez la corteza terrestre de nuestro planeta. Los poetas son como esos elementos de la tabla periódica que contienen en sí mismos su propio peso específico y que combinándose infinitamente mediante innumerables lecturas, llegan a obtener lo más preciado a lo que puede aspirar un ser inteligente: su propia voz, la voz de un hombre. Y no importa si esa voz es frágil o bronca, si es disonante o sonora, será siempre la propia voz, la más auténtica. En la tabla periódica de la poesía están los archivos supremos de los que hablaba Caillois y en esa asamblea de voces solitarias se encuentra el verdadero patrimonio de lo humano.

No hay que perturbarse demasiado ante los nuevos y eficaces medios electrónicos y cibernéticos que van apareciendo y que seguirán apareciendo en el curso del siglo que se inicia. Ninguna imaginación, por fértil que sea, puede prever lo que vendrá. La poesía, como la materia, no se pierde, ni se destruye, sino que se transforma. Encontrará sus propios cauces en los flujos de las nuevas percepciones. La literatura no cambia nada: a lo sumo es una fuerza sin dirección. Una fuerza como la de las olas del mar, que no van a un punto específico, sino a todos los puntos. La poesía no es guía de nada: sólo busca descubrir el espíritu del mundo.

Sólo hay una cuantas metáforas elevadas casi al infinito por la fertilidad de los poetas. A la poesía le es suficiente con poco: sólo hay que mirar y palpar. Por eso Velemir Jlébnikov, el infortunado Velemir Jlébnikov, pudo escribir:

¡Me basta poco!
Un mendrugo de pan
Una gota de leche
Y este cielo.
¡Y estas nubes!

Poemas de Otredad - 17 - Roberto Juarroz (1925-1995)

2008-08-26T13:03:00.000-07:00

Detener la palabra
un segundo antes del labio,
un segundo antes de la voracidad compartida,
un segundo antes del corazón del otro,
para que haya por lo menos un pájaro
que puede prescindir de todo nido.

El destino es de aire.
Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,
pero la ausencia necesita otros
para que las cosas sean
su destino de aire.

La palabra es el único pájaro
que puede ser igual a su ausencia.

Rolando Revagliatti por María García

2008-08-07T07:00:00.000-07:00

Espergesia / César Vallejo - Perú 1892- Francia 1938

2008-07-31T12:53:00.000-07:00

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de ferétro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.

Demora / Jorge Luis Estrella

2008-07-28T11:09:00.000-07:00

Demorado en la llaga del invierno,
recibe el rostro
la pétrea caricia del olvido.
El espejo no reproduce la sonrisa de antaño.
El lápiz de labios escribe una nota de suicidio.
Demorada en la tela de araña de la inercia,
la mano que suplica se convierte en lágrima.
El tren tarda sólo seis estaciones para llegar a la locura.
La sintaxis cloquea como un celular sin batería.
Una intermitente lluvia con granizo
cae sobre la paralizada mañana.
No prosperan los besos que se sembraron
en el minuto del amor.
Demorado en el interior cósmico del que escribe,
un niño pide limosna.

Roberto Jorge Santoro, Argentina

2008-07-27T19:16:00.000-07:00

HOY

Hoy
después de ver a una mujer
dejar caer a su hijo a través de una ranura
y disparar con su miedo a la oficina

Hoy justamente
que un militar le prendió fuego a una biblioteca
y un funcionario se masturbaba al pie de una secretaria

Hoy
precisamente hoy
que el juez de turno hizo pis arriba de los libros
y un colectivo mató una mariposa

Hoy que una muchacha me vendía su sexo por un café con leche
y yo le hablaba de poesía

Hoy
exactamente hoy
tuve que tirar el corazón por la ventana

Nació en Buenos Aires el 17 de abril de 1939. Fue pintor de brocha gorda, puestero en un mercadito, preceptor en una escuela industrial, tipógrafo, vendedor ambulante y poeta. Un verdadero buscavidas.

El mismo solía presentarse así: "sangre grupo A, factor RH negativo, 34 años (en 1973), 12 horas diarias a la búsqueda castradora, inhumana, del sueldo que no alcanza. Dos empleos, escritor surrealista, es decir, realista del sur. Vivo en una pieza. Hijo de obreros, tengo conciencia de clase. Rechazo ser travesti del sistema, esa podrida máquina social que hace que un hombre deje de ser un hombre, obligándolo a tener un despertador en el culo, una boleta de Prode en la cabeza y un candado en la boca". (Reportaje concedido a la revista Rescate en octubre de 1973).
Roberto Jorge Santoro fue secuestrado por elementos del terrorismo de Estado el 1° de junio de 1977, quienes se lo llevaron ilegalmente de su lugar de trabajo: la Escuela Nacional de Educación Técnica N° 25 Teniente Primero de Artillería Fray Luis Beltrán, en la calle Saavedra del barrio de Once, donde el poeta prestaba servicio de preceptor con el cargo de subjefe. Hasta hoy se encuentra desaparecido. Una plaza de Buenos Aires, en Avenida Forest y Teodoro García, lleva su nombre.

De espaldas / Elisabet Cincotta

2008-07-25T11:30:00.000-07:00

De espaldas al futuro arrinconaste mi deseo.
Las manos buscaron, al tanteo,
la rosa de este invierno.
El cuerpo venció el pudor con gemidos
cuando redondeaste cada ángulo, perverso,
y miré la sombra de la luna
mientras palpabas a Rigel en mi nuca.
De espaldas al universo
capturé el placer entre pupilas
y amanecí violetas en tus palmas.
Descubierta.

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

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León de Greiff - Colombia (1895-1976)

2008-07-22T09:23:00.000-07:00

ARIETA II

A Pepe Mexia

Perfumes, aromas ya idos. ..
Aromas, perfumes... Aromas
de áloes, sándalos y gomas,
suaves perfumes abolidos:
¿en cuáles Edenes perdidos,
en cuáles Pompeyas, Sodomas,
Lutecias, Corintos y Romas,
estáis?

De etéreas, gráciles redomas,
de pebeteros encendidos
en noches de goces ardidos,
cuando los senos eran pomas
de áloes, sándalos y gomas...;
perfumes, aromas huidos,
suaves perfumes... ¿abolidos
estáis?

De una guedeja desprendidos;
de candideces de palomas...;
olor de los besos que tomas
de los labios estremecidos
de Eva o Lilith...; olor de nidos;
de etéreas, gráciles redomas...
¿en dónde -perfumes, aromas-
estáis?

Desayuno / Jacques Prévert

2008-07-18T11:24:00.000-07:00

Echó café
en la taza.
Echó leche
en la taza de café.
Echó azúcar
en el café con leche.
Con la cucharilla
lo revolvió.
Bebió el café con leche.
Dejó la taza
sin hablarme.
Encendió un cigarrillo.
Hizo anillos
de humo.
Volcó la ceniza
en el cenicero
sin hablarme.
Sin mirarme
se puso de pie.
Se puso
el sombrero.
Se puso
el impermeable
porque llovía.
se marchó
bajo la lluvia.
Sin decir palabra.
Sin mirarme.
Y me cubrí
la cara con las manos.
Y lloré.

Deber ser / Liliana Varela

2008-07-17T06:27:00.000-07:00

“Oscurecido está el mármol de los antepasados”
George Trakl

Hacia ningún lado, las hojas caen sin esfuerzo
y la eternidad se vuelve vuelo de golondrina
en un abrir y cerrar de ojos.
El círculo de la vida me ata a sus bordes
tiñendo azul lo que debiera rojo ser,
herrumbradas, las sensaciones se agolpan en el fondo
de bolsillos agujereados
de un payaso sin sonrisa.

La dorsal del apellido grita y tortura
Sus grilletes aprietan crueles
y sofocan,
Indiferente presiona el deber
arrinconando contra una pared el sentimiento
sin huecos ni escapes.
Un ave muere, sombrío está el cielo
y aún no es noche...

La manecilla de los genes oscurece el reloj.

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Elisabet Cincotta presentó un nuevo libro:

2008-06-10T19:39:00.000-07:00

El pasado 7 de junio de 2008 Berazategui se vistió de fiesta ante la presentación de "De laureles y Olivos", el nuevo libro de la poeta Elisabet Cincotta.

El poema que le da nombre al poemario:

LAURELES Y OLIVOS

Sube por las cúspides terrenas
aminora la esencia de tu boca
en mis laberintos
hunde tu pulso en cada apertura
sintetiza el clamor
de tu aliento en un grito

atrápame en silencio
orfandades de afectos y placeres
-lecho vacío-
ocupa cada palma
de mi mano con el calor húmedo
de tu risa

interfiere en mis sollozos y mis ayes
rubricando mis labios con tu marca
-huella de haberme recorrido-
para recordar mañana

asume que tu cuerpo enmudece
cuando altero tus caminos sensitivos
aplaca mi sed en movimiento
-cadencia semi-penumbra-
seamos ritmo-viento-lluvia
amor que funde entre muslos
sabores-lágrimas
en una noche que olerá a laureles y olivos

Pueden visitar en este link fotos del encuentro.http://trayectoria-fotos.blogspot.com/2008/06/presentacin-de-lureles-y-olivos.html

Alberto Viera - Poemarios

2008-04-10T17:28:00.000-07:00

Los versos del marinero

¿Será éste el día? ¿Serán éstas las palabras?

http://albertoviera4.blogspot.com/

Buenos Aires en "estado de lectura" - Diario La Nación

2008-04-10T05:44:00.000-07:00

LA PLATA.- Con la imagen de la inolvidable Mafalda, cedida por su creador, Quino (Joaquín Lavado), y un lema que dice: "Leer para conocer, imaginar y ser libre", el gobernador bonaerense, Daniel Scioli, lanzó ayer un programa que pretende poner a la provincia en "estado público de lectura", con el fin de favorecer la lectoescritura, promover el acceso al libro y las producciones culturales. Asimismo, la propuesta oficial procurará generar espacios de promoción de la actividad lectora, lo que incluye una fiesta que se realizará en octubre. Scioli puso en marcha la iniciativa en un acto realizado en la ciudad de Buenos Aires. Estuvieron el historiador Mario "Pacho" O Donnell, asesor del Instituto Cultural bonaerense; el escritor y conductor radiofónico Alejandro Dolina, y varios funcionarios del gabinete. Entre otros, el titular de la cartera educativa, Mario Oporto, y el presidente del Instituto Cultural de la provincia, Juan Carlos D Amico. Además, concurrieron representantes de las cámaras del Libro y de Publicaciones, y representantes del quehacer cultural. Entre los puntos que contempla el programa, está la distribución de afiches y señaladores con poemas y fragmentos de textos de distintos escritores sobre la importancia de la lectura y el arte de la narración. Además, el 18 de octubre próximo se celebrará, en los 134 partidos bonaerenses, una Fiesta Provincial de la Lectura, en la que escritores, libreros, narradores, archiveros, artesanos, docentes y mediadores culturales entrarán en contacto directo con la comunidad, con el fin de "habilitar un espacio, un tiempo y un acompañamiento para que la lectura se haga presente", según el proyecto. Leer es disfrutar No fue en La Plata, sede del gobierno bonaerense, sino en la Casa de la Provincia de Buenos Aires, ubicada en la Capital Federal, donde el programa fue dado a conocer. El gobernador Scioli abogó por "recuperar las mejores tradiciones" de formación cultural. Consideró que no se trata de apuntar solamente a los chicos: "Hay que motivar también a nuestros padres y abuelos a involucrarse", dijo. Además, es necesario "convocar cada día a nuestros docentes", para que "se comprometan más con la difusión de la lectura", precisó el mandatario. Dolina destacó la importancia de promover "la cultura, que despierta la inteligencia" y de explicarles a los alumnos que, al enseñarles a leer, también se les está "enseñando a gozar". Con "la habilidad de la lectura se adquiere simultáneamente la noción de que el placer trae aparejado una dilación y cierta cantidad de esfuerzo", subrayó el artista. Poco antes de las alocuciones, los responsables de las áreas de cultura de casi un centenar de municipios bonaerenses habían participado de un encuentro para conocer detalles del programa. Será el Instituto Cultural el encargado de capacitar a los funcionarios municipales en jornadas que se realizarán a lo largo del año.

Bonita - Poemas de amor de Salvador Pliego

2008-04-10T04:11:00.000-07:00

El poeta mexicano Salvador Pliego nos ofrece la versión pdf de su libro "Bonita... Poemas de Amor"
Pueden descargarlo desde este link de los foros de mundopoesia.com.

http://www.mundopoesia.com/foros/attachment.php?attachmentid=182&d=1207435469

TODAS LAS VOCES TODAS

2007-11-09T05:33:00.000-08:00

"Cuando exiten niños con hambre, no hay democracia".

EL ESCRITOR OSVALDO BAYER
DISERTÓ EN SAN MARTIN, invitado por la FUNSAM por Roberto Romeo Di Vita

Eso expresó el escritor e historiador Don Osvaldo Bayer, creador del libro La Patagonia trágica.Este libro fue llevado al cine con el nombre de la "Patagonia rebelde", película laureada internacionalmente y que le costara al autor largos años de exilio para salvar su vida, perseguido por la última dictadura civicomilitar.
En la sala mayor del Compejo Cultural Cine Plaza, el martes 6, mucha gente se congregó para escuchar y hacerle decenas de preguntas a Bayer, para mimarlo con los aplausos y demostrar cariño a un escritor valiente, a un maestro de la vida y de la ética.

Don Osvaldo Bayer ofreció más de dos horas de entretenida disertación, acompañado por un respetuoso silencio, sólo interrumpido por aplausos de aprobación y todo el público de pie, aclamámdolo al final de su inolvidable charla.
"Como no soy político, ni candidato a nada; creo que puedo criticar y por eso voy a criticar y sin perder tiempo, diré que el tema pedido para esta charla es "Nacimiento y Tragedia de la democracia Argentina"
Y voy a decir que no se entiende cómo en la Argentina, un país que podría dar de comer a más de trescientos millones de personas, tengamos a un 15 por ciento de niños desnutridos y más del cincuenta por ciento de seres bajo el nivel de pobreza".
"Estos son los seres que no pueden defenderse y son los que la pasan mal".

Con estas palabras iniciales Osvaldo Bayer nos trasladó a la Asamblea del año 1813, y a su reparador decreto de la abolición de la esclavitud en todo el Río de La Plata.
"Ved del trono a la noble igualdad", dicen estos versos de nuestro Himno Nacional y por ello nos dijo.: "Sesenta y seis años después el general Roca, imponía la esclavitud y la muerte en su campaña al desierto".
Bayer nos dijo que la primera campaña del desierto la realizó Rivadavia, un intelectual positivista, que tiene la avenida más larga del mundo y el cual encomendó al coronel prusiano Rauch, el exterminar a los indios ranqueles.
Nos habló del sabio polaco Humbolt; "un verdadero descubridor de esta América". Éste hombre de ciencia afirmaba que la naturaleza es de todos y bregaba por su protección y la protección de los indígenas, los originarios pobladores de estos fértiles territorios.
En 1826,con señal de prestidigitador,el coronel Rauch le escribia a Rivadavia que..."Los indios ranqueles son anarquistas, porque no tienen sentido de la propiedad"... por ese terrible pecado, aconsejaba ahorrar pólvora y balas, jactándose de haber pasado a degüello en una sóla jornada a 26 infieles".
Pasado poco tiempo de estas terribles matanzas de indios ranqueles, un joven llamado Arbolito, hijo de un cacique, hizo justicia por sus hermanos y en una hondonada, frente a frente, degolló al coronel genocida Rauch.
En la actualidad una banda de rock nacional, porta con orgullo el nombre de "Arbolito", en recordación de uno de los primeros justicieros indios.
Osvaldo Bayer señaló que el haber relatado estas verdades en una conferencia, le costó meses de prisión en la cárcel de mujeres de Las Heras, enviado por un general descendiente de Rauch y que usurpaba un cargo en la dictadura de Onganía. ( pero también dijo Bayer con pícara ironía, que entre esas mujeres presas, no la había pasado tan mal).
"Otro gran genocida de nuestra historia es el famoso coronel Roca, que tiene la estatua más grande de La Argentina, más grande que la de nuestro Libertador don José de San Martín,chiquita y confinada en el Retiro.
La estatua de Roca, en pago de su campaña al desierto donde exterminó miles de indios y esclavizó mujeres y niños; está en la diagonal que lleva su nombre, mirando a los ministerios y a los bancos, principalmente extranjeros"-recalcó Bayer.
"En pago por esa campaña de despojo y muerte de los primeros pobladores de nuestro territorio, Roca recibió de recompenza 65 mil hectáreas, en Guaminí, uno de los mejores lugares y sus descendientes gozan de estas malhabidas tierras en la estancia La Larga".
"Estamos en una campaña patriótica para que esa colosal estatua de Roca sea retirada de nuestra ciudad y junto a otras 36 que tiene en todo el país, la lleven a esa estancia".
Rosas no exterminó tantos indios, él con inteligencia estanciera decía que servían como mano de obra barata.
Alsina decía que no era necesario matarlos, construyó parte de la gran zanja territorial, donde podía pasa el indígena, pero no el ganado que robaba".
Pero Roca no fue nada humanitario, a través del fusil remintong ( con el cual se hizo el negociado más grande de esos tiempos) el telégrafo y el cañon; mató sin misericordia poblaciones enteras de pueblos indígenas.
"Las crónicas del diario La Nación de 1866 cuentan como las señoras de la alta sociedad porteña y de las principales ciudades del interior se repartían para el servicio doméstico a los niños indígenas, ante el llanto desgarrador de sus madres indias y de la impontencia de los pocos abuelos, al ser separadas para siempre sus familias". Este fue el primer genocidio de nuestra historia.
Luego vendrían los muertos de las primeras manifestaciones obreras del Primero de Mayo, de la Patagonia Rebelde, de los obreros muertos en la Forestal del monte chaqueño,de los indios del sur, de los indios bombardeados en 1947 en el Rincón Bomba, los indios Pilagás de Formosa, el bombardeo en 1955 en Plaza de Mayo y los treinta mil desaparecidos de la última dictadura civicomilitar de 1976, entre otros grandes genocidios, de todos los tiempos.
Osvaldo Bayer recordó al "Martín Fierro", obra de nuestro José Hernández, el cual decía que el gaucho era empleado para hacer el trabajo sucio en la frontera y que ..."sólo sirve pa' votar", al servicio de los poderosos.
"El estatuto de 1930; llamada de la década infame, década del "fraude patriotico", que nunca los estudiantes alemanes pudieron entender como era eso,que se practicaba en nuestro país y como se realizó".
Un especial homenaje tuvo por parte de nuestro conferencista, "la mujer india"y "la mujer inmigrante"; esa mujer inmigrante que venia con los ojos llenos de esperanza, para una vida mejor y se la confinaba en los conventillos, con la prohibición de usar los excusados entre las 5 y las 9 de la mañana, para que los hombres fueran a trabajar".
"Esa mujer inmigrante que soportó las represiones obreras y la expulsión de sus maridos, con la nefasta Ley de Residencia, la terrible Ley 4144, ante las huelgas; instaurada en la época de Irigoyen".
"Se expulsaba sólo a los hombres, para escarmiento y para que las mujeres fueran rehenes y testigos y perecieran de hambre.; pero ante esta felonía, pronto cundió la solidaridad y el humanismo de las primeras organizaciones de trabajadores, que donaban parte de su salario a todas las mujeres de los esposos deportados y mantuvieron a esas familias por mucho tiempo".
Luego explicó Osvaldo Bayer que la conquista por las 8 horas de trabajo, costó mucha represión y muerte a nuestra clase obrera, por esta conquista se reprimió a sangre y fuego, en 1904, teniendo en el marinero de a bordo Juan Ocampo, el primer muerto obrero en una manifestación y su posterior desaparición, ya que su cadaver fue secuestrado por la policia y nunca lo devolvió.
"En 1909 el coronel Falcón, reprimió a muerte una concentración del Primero de Mayo,"porque llevaban la bandera roja",que era la bandera de los sindicatos de todo el mundo, este otro genocida Ramón Falcón, sigue teniendo nombres de calles y la principal escuela de nuestros cadetes de la policia todavía lleva su nombre".
Simón Radowisky, un joven de 19 años, meses después, mató con una bomba al autor de esa masacre obrera, aplicando "el derecho de matar al tirano". contemplando en varias legislaciones del mundo.".
En 1919 se produce la llamada semana trágica, la muerte de 6 obreros metalúrgicos de los establecimientos Vasena, que pedían las 8 horas de jornada y los posteriores "Pogroms"de la incalificable "liga patriótica", bendecidas por Monseor De Andrea, por los Anchorenas, los Martinez de Hoz, y muchos otros fundadores de La Sociedad Rural.
Ösvaldo Bayer, luego siguió disertando sobre el llamado "Malón de la Paz"de 1946 y la expulsión de sus indios coyas, al territorio que les quitaron para siempre. Contó que nuestro Atahulpa Yupanqui, recordó esta gesta y este despojo con una "carta al hermano coya", denunciando esto, y Perón lo encarceló 8 meses.
En 1960, nuestro más grande folklorista, don Athualpa, se encontró en el exilio con Perón e Isabelita, en su camarín, y allí queriéndose disculpar el general Perón le dijo que esa era una "cama" que le había tendido su enemigo Patrón Costa y su jefe de policia.
"Y ahora que usted está exiliado, vea como me sentí yo, general, cuando me tuve que exiliar, sin patria y sin amigos" dice que le dijo Atahulpa y Perón cotestó. -"Vea amigo, si yo no paraba y echaba a esos coyas, luego se me venían encima y me iban a pedir la reforma agraria; por eso los tuve que reprimir y despachar en un vagón de carga, para Abra Pampa".
"La democracia no se hace sólo votando, con papelitos" una sola vez cada tanto.La democracia se la consigue luchando y trabajando por los derechos de los trabajadores, por combatir las injusticias, por ser una mujer u hombre solidario con los que necesitan"- aseveró Bayer.
Luego enfantizó "Vean el slogan de algunos de los últimos candidatos en estas recientes elecciones;..."Te quiero país"... (todos queremos a nuestro país),.."Cien por ciento preparado"; para qué; se preguntaba Bayer.¿Para matar maestros como se mató al docente Fuentealba en Neuquén?
"Es posible que tengamos que recuperar "ese lenguaje de las piedras", que escuchaban los coyas, decía Atahualpa; ese lenguaje de nuestras ciencias y que los medios de comunicación no sean de las grandes empresas, que sean medios de comunicación públicos, como un derecho público y humano". -recalcó finalmente Bayer.
Y luego contestó decenas de peguntas y en los corrillos del cine Plaza, se estrechó en un fraternal abrazo con el coronel patriota del Cemida, don Horacio Ballester y con el anciano escritor don Alfredo Bauer.

Doris Lessing, premio nobel literatura 2007

2007-10-11T11:37:00.000-07:00

La escritora británica Doris Lessing ganó este jueves el Nobel de Literatura 2007, un premio que recompensa una obra vasta y variada marcada por Africa y la causa feminista.

El Comité Nobel decidió recompensar a "la narradora épica de la experiencia femenina, que con escepticismo, ardor y una fuerza visionaria escruta una civilización dividida", indicó el comunicado de la Academia sueca para explicar el galardón.
Doris Lessing, quien cumplirá 88 años el 22 de octubre, es la undécima mujer en obtener el Nobel de Literatura desde la creación de esos premios, en 1901.
La elección fue sorpresiva puesto que el nombre de Lessing, con frecuencia citado como favorito en el pasado, ya no parecía ser de actualidad en los círculos literarios suecos.
La novelista no pudo ser prevenida con anticipación de su designación como ganadora del premio.
Según su agente literario, ella se encontraba "de compras en Londres e intentamos comunicarnos con ella antes de que lo supiera por los medios de comunicación".
Nacida en Persia (el actual Irán) en 1919, cuando su padre era capitán en el ejército británico, Doris May Taylor vivió una parte de su infancia en Africa, lo que marcaría su obra.
Esta ex miembro del partido comunista británico, del que se separó en 1956 tras la represión de la rebelión húngara, ha sido comparada frecuentemente con la francesa Simone de Beauvoir por sus ideas feministas.
Su "Cuaderno dorado" (The golden notebook, 1962), su libro más conocido, cuenta la historia de una mujer escritora de éxito en forma de diario íntimo.
Para el Comité Nobel, este libro "es considerado como una obra pionera por el movimiento feminista y pertenece al puñado de obras que han cambiado la forma de ver las relaciones hombre-mujer en el siglo 20".
La escritora ha sabido explorar todos los estilos y no ha dudado incluso en hacer incursiones en la ciencia ficción con los cinco tomos de su serie "Canopus in Argos", escrita entre 1979 y 1983.
En esta saga, Lessing imagina el mundo tras un conflicto atómico y habla de los antagonismos entre los principios femenino y masculino, así como de colonialismo y de catástrofes ecológicas.
En 1984 Doris Lessing jugó una broma a los medios literarios al publicar "Diario de una buena vecina" bajo un pseudónimo. Su propio editor, que no conocía la verdadera identidad del autor, se había negado a publicarlo.
Su juventud, pasada entre varios continentes, le inspiró su primera saga, los cinco volúmenes de "Niños de la violencia", redactados entre 1952 y 1969.
Casada dos veces y divorciada, la escritora estima que "el matrimonio es un estado que no le conviene".
Entre sus principales obras figuran "Regreso a casa" (1957), donde denuncia el apartheid en Sudáfrica y "The good terrorist" (La buena terrorista, 1985) sobre un grupo de revolucionarios de ultraizquierda.
Doris Lessing vive actualmente en las afueras de Londres y en los últimos años se ha consagrado sobre todo a obras de ciencia ficción.
El Nobel de Literatura está dotado, como los otros Nobel, de 10 millones de coronas suecas (alrededor de 10,8 millones de euros) y será entregado el 10 de diciembre en Estocolmo durante la tradicional ceremonia en presencia de la familia real.

Fuente: Diario Página 12

http://www.pagina12.com.ar/diario/ultimas/20-92833-2007-10-11.html

Editorial Alebrijes

2007-09-20T06:10:00.001-07:00

Editorial Alebrijes los invita a visitar su página en la web.
Esta semana presenta tres libros inéditos.
Solamente debe usted cliquear sobre cada título y se abrirá ante sus ojos.
Muchísimas gracias por su atención.
Norma Segades - Manias

Historias para Tiago
Bitácora del viento
A solas con la sombra

La orilla del invierno / Santos Domínguez Ramos

2007-09-16T18:48:00.000-07:00

Una de las poesías que componen el libro virtual:

IX

"Bajan al mar los pinos en esta tarde húmeda
de luz difusa y verde. No cambiarán los dioses
el jardín mineral de clivia y sanguinaria,
de crestas afiladas y acantilados cóncavos.
Los días depositan sus rescoldos amargos
en la cima fugaz
de espuma de las olas."

Descargá el libro desde este link:

http://users3.nofeehost.com/elciberperiodico/Biblioteca/DominguezRamosSantos-Laorilladelinvierno.zip

Arthur Rimbaud - Poesías completas

2007-09-09T18:48:00.000-07:00

La inquietante personalidad de Arthur Rimbaud, uno de los máximos representantes del simbolismo, nació en Charleville, Francia, el 20 de octubre de 1854. Con una precocidad intelectual admirable, comenzó a transitar en la prosa a los ocho años y en poesía a los diez. A los 17 escribió El barco ebrio y lo envió a Paul Verlaine, quien lo invitó a trasladarse a París por la impresión que le causó la originalidad del poema. La amistad entre Verlaine y Rimbaud se convirtió prontamente en una relación tan inestable como tormentosa. Viajaron por Inglaterra y Bélgica y, en este país, Verlaine intentó matarlo en dos ocasiones debido a las infidelidades de su amigo. En el segundo intento Rimbaud resultó herido de gravedad, y a Verlaine lo encarcelaron. Al salir del hospital Rimbaud se dedicó al comercio en África, es decir, que a los diecinueve años deja de escribir, cambiando su vida literaria por una vida aventurera. En 1891 regresó a Francia para ser tratado de un tumor en la rodilla, a consecuencia del cual murió en el hospital de Marsella el 10 noviembre del mismo año. De Una temporada en el Infierno, Paul Claudel dijo “Es la obra de un místico en estado salvaje”. Luego de Una temporada en el infierno e Iluminaciones, recopiladas por Verlaine, Rimbaud entró definitivamente en la categoría de los mitos. http://www.poeticas.com.ar/directorio/Poetas_miembros/Arthur_Rimbaud.html

Descargá el libro: http://users3.nofeehost.com/elciberperiodico/Biblioteca/arthurrimbaud-poesias.rar

más información: http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Rimbaud

Rosario Tijeras - La novela

2007-09-02T13:55:00.000-07:00

Click aquí para descargar la versión digital

"Rosario Tijeras" (Plaza & Janés, 1999). "Como a Rosario le pegaron un tiro a quemarropa mientras le daban un beso, confundió el dolor del amor con el de la muerte". Así empieza el libro pero también culmina una historia tumultuosa que retrata las andanzas trágicas de quien vivió siempre al borde del marasmo, en actitud defensiva y atraída por la fatalidad. Quien cambió las minifaldas y las botas arriba de las rodillas por sudaderas, cada vez que mataba solía engordarse por miedo y tristeza. A la bella Flora Martínez no se le sometió a semejante antidieta sino que cuando asesina en la película se corta el brazo. EL PERSONAJE: nacida en las laderas nororientales de Medellín, fue violada a temprana edad y acostumbraba superar su carga de rencores con venganzas implacables. De sangre helada, naufragó entre los dos grandes amores de su vida --sicario motorizado y zángano adicto de clase alta--; mantuvo con su madre una relación distante y sintió por su hermano de sangre un respeto desmedido. Pocas veces se le vio reír puesto que… "creó a su alrededor un cerco de bala y tijera, de sexo y castigo, de placer y dolor".

Una montaña rusa histórica...

2007-09-02T13:49:00.000-07:00

EL PENDULO DE FOUCALT

UMBERTO ECO

Amigos del Ciberperiódico:

Me lanzo, por vez primera en la red, a recomendar un libro. Lo considero un honor y una responsabilidad.

Ante todo, quien escribe, Sir J.h.N. se considera un lector promedio. Todos los géneros me son bienvenidos. Todo libro que se posa ante mi vista tiene potencialmente algo para regalarme. Soy profundamente curioso, y el libro que figura como título al principio de esta entrada, ha colmado mis expectativas personales.

En estos momentos tengo el agrado de estar releyéndolo. También este libro es el causal que el nick de mi pc sea "Abulafia". Este libro también es el que me enseñó que Don Umberto es magistral.

Es sabido que Don Umberto admira a Jorge Luis Borges. Esto se vio reflejado en "El nombre de la Rosa". Aquí continúa en parte con la tradición. Durante muchos tramos de esta obra, el autor se regodea citando fuentes de libros antiguos. Pero les reto a que descubran, cuales de estas fuentes son verdaderas y cuales son invenciones de la inspirada imaginación de Eco.

Rosacruces, Templarios, Logias secretas, Cruzados, Napoleón e inclusive Adolf Hitler son enlazados en esta historia que si se quiere, es una especie de montaña rusa histórica. Quizás en algunos momentos se torna algo complicado de seguir, pero les pido amigos lectores, que se dejen embaucar amablemente por esta historia que nos enseña algo más de la misma historia, y que la ficción, y la lucidez, junto con la brillantez intelectual, se potencian y estimulan unas a las otras.

No tiene desperdicio.

Infaltable en la biblioteca personal.

Si deseas conocer detalles de la trama y argumento este link a Wikipedia podrá ayudarte.

Si desea la versión digital del mismo, use el presente link.